Improvvisamente nessuno.

Giocando con le reti neurali scorsi paesaggi onirici illuminati dalla psichedelica violacea lampada di Wood.

Stralunato su un divanetto finto pelle molto anni 80 sedevo al bordo della pista.

Ombre poco familiari con movimenti sinusoidali assottigliavano lo spazio.

La vista non scorgeva: tutto era udito e olfatto, naso, bocca, lingua, odore.

Acre come la salsedine e fumoso come la nebbia di Novembre, saliva per le scale saltando sui gradini, nota per nota, sua maestà la musica.

128 bps, 150,180 e ancora di più fino all'eccesso.

Io amo l'eccesso.

Godo a pensare che quello che per gli altri è eccesso per me sia normale: mi piace andare oltre le righe, inerpicarmi fra frasi fatte, citazioni dotte, parafrasi e dittonghi.

Non saprei spiegarvi il motivo.

Forse è solo questione di orario: la mia testa si sveglia e vaneggia, immersa dal silenzio notturno.

Io amo il silenzio, il sordo piatto silenzio.

Io amo la musica, quella assordante, quella che ti toglie il respiro, quella che ti parla dentro senza dir nulla.

Mi piace il suono metallo, il suo industrial non so che pacchiano e demodè.

Ecce omo!

E non c'è altro da dire. 

Finalmente sono arrivate le ferie, queste agognate, desiderate, diseredate, chiacchierate, fottutissime ferie!

E allora qual è il problema, vi starete chiedendo??

Quasi quasi preferivo il lavoro: almeno il giorno so cosa fare. Questo è il problema!

I miei amici hanno pensato bene di sparire: tutti in vacanza in qualche posto di mare, non mi rimane che aggiornare il blog per fare qualcosa di interessante (a che punto mi sono ridotto).

Evidentemente abito in un posto così bello,  sul mare, che le persone delle mie parti quando hanno qualche giorno di riposo preferiscono cambiare aria (pensate un po'!): toccherebbe forse farlo presente alle varie amministrazioni locali, sempre pronte a far le puttane quando s'avvicinano le elezioni.

Praticamente qui ci sono rimasto solo io, qualche migliaia di turisti provenienti dai sottoborghi delle metropoli, e chi sta ancora preparando le valige per scappare in qualche luogo ameno: poi vengono a dirmi pure che ci si vive bene...

La cosa strana è che durante l'anno, quando non hai tempo nemmeno per pulire casa, tanto sei sommerso di lavoro, la cosa che desideri di più sono "queste cazzo di ferie" e poi, quando arrivano, non sai più che fartene: che nervoso!

E' come quando scopi: durante ti piace, ti diverti, sudi, ti impegni per arrivare alla fine; quando sei arrivato invece ti girano i coglioni perchè il giro sulla giostra è finito.

L'unica piccola differenza, rispetto al lavoro, è che scopare mi piace, lavorare no.

Avrò sbagliato lavoro? Può essere.

Vista la mole di tempo libero di questi giorni, in cui mi sono trasformato in una specie di sottopensionato scorreggione, ho avuto modo di pensarci: non sarebbe male piantare tutto e andarsene a Capo Verde, come il protagonista del libro di Fabio Volo.

Il problema è che Capo Verde, come qualsiasi altro posto nel mondo, non sarebbe in ogni caso la soluzione. 

Così mi trovo a fare i conti con la parte di me che meno mi piace, quella che rompe i coglioni, quella che ripete in un orecchio che se non fosse stato per mia madre adesso starei a fare il calciatore, in vacanza a Porto Cervo, abbronzato e felice!

Invece sono qua, davanti a  uno stupido pc, ad interrogarmi sul perchè nel mondo le cose vanno in un certo modo, sul perchè mi imbatto sempre in persone insicure, forse egoiste, sul perchè i miei amici partono e io rimango segregato in casa in questo posto di merda, sul perchè me ne frega se una macro di Access non funziona (che in realtà, poi, non ma ne frega).

Nell'antica Roma, pare, l'economia si basasse sulla schiavitù: pensando pensando non è che oggi le cose siano cambiate.

Magari hai un buon lavoro, che ti permette di toglierti delle soddisfazioni: peccato che 8 ore al giorno le devi dedicare a qualcuno che ti paga perchè tu possa sopravvivere e preoccuparti dei cazzi suoi mentre lui, intanto, se la "vive" alla faccia tua.

E allora? Che c'è di strano?

Nulla.

Questo è il punto.

Che non c'è più nulla di strano.

E che forse non c'è mai stato.

Una giornata è fatta di 24 ore: 4 ore di lavoro al mattino, 1 ora pausa pranzo, 4 ore di lavoro il pomeriggio, torni a casa alle 18:30 se ti va bene, e che cazzo fai? Vai a fare spesa, cucini, ceni, fai i piatti, pulisci e vai a dormire. Ma che cazzo di vita è??? Tutto sto casino, tutti sti sacrifici, per avere 2 giorni d'aria la settimana??? Ma andate tutti a fanculo e non chiedetemi di venire con voi: le cose così a me non stanno bene, non stanno bene per un cazzo!

E prima o poi me ne andrò, quando avrò le palle e qualche stramaledetto soldo per farlo.

E voi, cari amici, sarete gli ultimi a saperlo!